miércoles, 11 de abril de 2012

Esa tarde la policía no paró de dar viajes con alarmas sobre las calles de Viena.se rumoreaba que habían matado a Hissman,el poeta callejero,el niño que delinquía y escribía en revistas de moda y literatura.Pero eran rumores inciertos,aunque en las calles se adivinaba que un suceso importante había acaecido.En los bares la gente se miraba en silencio.No se sabe nada,no se sabe nada,repitía un hombre gordo que bebía cerveza sobre la barra del Nestz,la cafetería grande de la Ronde strasse,la calle de los mártires del ron y la ginebra,una calle frecuentada por Hissman.Sobre el revistero del Nestz alguien abía abierto un periódico viejo que dejaba ver una enorme fotogafía del loco de las tinieblas,que así era como llamaban al poeta delincuente y maestro de la moda.Parece que mataron al loco,dijo un señor que entraba en la cafetería.Ha sido en las aceras del ring,pretendía asaltar a una vieja que paseaba,la policía le dió el alto y él huyó con el bolso de la vieja.Le dispararon en el pecho,cayó en los setos,hay sangre,sabían quien era.Se hizo un silencio en el Nestz cuando el recienentrado terminó de dar la noticia.Pesst Hissman era querido en la ciudad,tanto como temido y mas que odiado.Los vestidos que diseñó en la última temporada se veían ahora en las plazas,en los cuerpos de las jovenes en las que había influido con sus telas y sus textos.Una pieza de saten verde abierta en los hombros,abierto en las piernas y en el vientre dominaba el cuerpo de las muchachas que también repetían los versos desolados del locomodista y poeta:"para mi cuerpo quiero el satén de agua con el que van a morir los que carecen de memoria/lameré con mi lengua tus vestidos/rezaré sobre la tumba de los músicos que callan/adoraré al sol que sacude la piel de tus muslos/y te quema y te hace dueña de todo lo que miras/como en una posesión beberé el marfil de tus dientes/y nadie estará muda detrás de esta tela que nos guarda/renuncia definitiva de la paz y el mando/boca de una muerte fundadora/ala golfa en dios de nuevo que sangre pide/oh amor infimo que das vida".
Finalmente se confirmaron las vagas noticias,los esquivos rumores,la presunción guardada en los silencios.La ciudad tuvo luto clandestino.Los jovens tomarón las calles,gritaron de dolor.Hasta el Times publicó dias mas tarde un articulo sobre esta significación.Eso ocurrió en 1996,María Hilfer tenía treintainueve años,Hissman diecinueve.Nadie supo que eran madre e hijo hasta que María publicara en 1999"Las lagrimas de un ángel",un libro impresionante,vivo,lleno de un dolor elegante.Puede parecer que una maternidad estética trata de ocupar el espacio de una madre que da alaridos de dolor desde el pozo donde tuvo que guardar este sentimiento mientras Hissman,su hijo,fue el mendigo de Viena y tambien el poeta mas importante."Ya no te busco/tu muerte me ha entregado todo lo que eres/son mis carnes que arden con el viento/es mi memoria de ti en la carcel y el trono/es mi silencio que te guarda y me extingue/soy la culpable de tus versos/eres mi hijo ahora donde yo soy tu nada".

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